madRUgAda

 

ainda não sei

e não há como saber

como vai ser quando

nos encontrarmos e nos

despedirmos

 

ainda é madrugada

e as respostas dormem

se constroem

de repente são desejos

e reticências

))))))) chuva de ar (((((((

 

litoral não esconde chuva

é vento que avisa

é fim de brisa

e vendaval que abre

o caminho das águas

quem mora na praia

na beira, no canto

quem navega, quem anda

nessa hora e sem pranto

recolhe o santo

temporal de inverno

na costa do mar

assusta, inebria

faz de conta

que recomeça o mundo

quando vem vento

confortável ironia

 

há de ser incompreensível que um poeta 

dedique seus parágrafos ao amor 

diante das mazelas do mundo  

falar de amor em meio à morte 

é desaforo pronto, inafiançável

um acordo de cavalheiros

em humanidade tão abissal

chega a ser um despropósito

uma cortina de fumaça

pra esconder nosso pior

mas que é bonitinho, é

<=   RUMO   =>

uma mãe sem cria

em meio à pandemia

falta prumo, poesia

quinqui - lharias

abriu-se ao novo velho amor e 

debruçou-se sobre lembranças que

nunca se apagaram da

abalada memória pra

reinventar futuro e suas

limitadas possibilidades de

mudar presente quando a

coerência não acompanha o

afeto que foi-se desgastando e

terminou sem ter fim o

dia

ainda há sol na 

intermitente madrugada da 

frustração e do desa

sossego violento do 

vento

ooo p o e n t e ooo

 aonde vai o olhar até horizontar-se? 

precisa ele sair das montanhas e caminhar

deixar que atravesse o sereno e as neblinas

travessia atenta, duradoura

na reta esplêndida, piscar

nada muito demorado

porque há mais caminhada

na saga dos olhos

entre suor e lágrimas

é importante brincar

abrir lentamente um

enquanto o outro, rígido

finge dormir

os olhares obedecem

alguns instintos

e outras abstrações

dizem mais que poemas

são janelas da alma

que nem mesmo vidros molduram

até horizontar-se

o olhar se perde

se acha

se perde

e acha que se achou

perdido no mar

o olhar deriva

de todas as noites

em que ficamos à deriva

esperando respostas

que olhares esguios

nunca trazem

e também se compõe

dos pequenos fragmentos

entre a noite e o dia

é do entardecer

o momento em que

o olhar poente 

é mais, é mar

Inútil POEMA inútil

a poesia termina

depois da música

antes do amanhecer

quando não há reticências

ou desejo de resistência

se vai por entre dedos

ainda que atados

se não há força

que a segure ali

vira qualquer coisa

palavras ao vento

rimas toscas

que não lemos

não sobrevive

em terreno árduo

se não regada

em sangue

vira farofa

resseca sentimentos

finge impacto

e não sai de si

poesia não precisa existir

se não for inevitável

a inutilidade

tende a ser

a única virtude

que não morre na poesia

tampouco no amor

- COM - JUNÇÕES -

O mar continua agitado

Horizonte que se move

Vida, naufrágio contínuo

O afogar-se em certezas, todavia,

Diluídas

A beleza que o tempo estragou

Cicatriz de dor que não cura

A pessoa que não é a mesma

E aquilo que, contudo,

Ultrapassa

Frágeis semelhanças            

Entre o literal e a fantasia

Fogueira que derrete razão

Enquanto queima, quanto mais,

Esperanças

Palavras que juntas não são poemas

Costura frouxa que se rasga com o uso

O grito que quebra o confiar

E o finito passado, por fim,

Morto

E não há conjunção que una o que não é invariável

(.) abuso em síntese (.)

você falou tanto

nos primeiros minutos

que me tonteou

depois foi se calando, calando

e não disse mais nada

nada de mais

até aquele grito que calou tudo

.V.U.L.V.E.R.

Mulheres não são puras, tampouco o querem ser. Mulheres que são mães têm valentia de guerra, sem a ignorância da violência. As que não são, têm mais paciência. Mulheres não demoram a desaprender, se preciso for, o costume do afeto. Palavras bonitas não aprisionam mulheres. Nem fazem delas passivas. Mulheres gritam sem som e com som, a depender dos ouvidos e dos motivos. São elas, as mulheres, que costuram histórias como se fossem longos vestidos sem avesso. Ponto por ponto, tecem a tímida liberdade do cotidiano. E do contínuo. Mulheres são plurais no prazer e na prosa. Falam muito mesmo (e de diversas maneiras). Não se pode esquecer que elas sangram. E que um dia percebem em silêncio íntimo que não podem mais gerar. Seguem cuidando do sol e da lua, do mar e da areia. Mulheres se jogam nas águas correntes e são nelas, nas águas, onde voltam a ser meninas. Meninas são mulheres em composição. Mulheres não são feministas, são mulheres. Feminismo é resposta. A pergunta está em elaboração. Não pode ser a vulva o que as define. Há mais e mais e mais. Homens são mulheres quando da alma feminina. E essa alma é política, e não abençoada. Uma música pode transformar uma mulher em suicida. Ou em puta. E as putas são mulheres fodas. Mulheres não são mercadoria. Mulheres não são bruxas, mas tenha precaução com essa sabedoria que desturva águas e intui perigos.