madRUgAda

 

ainda não sei

e não há como saber

como vai ser quando

nos encontrarmos e nos

despedirmos

 

ainda é madrugada

e as respostas dormem

se constroem

de repente são desejos

e reticências

))))))) chuva de ar (((((((

 

litoral não esconde chuva

é vento que avisa

é fim de brisa

e vendaval que abre

o caminho das águas

quem mora na praia

na beira, no canto

quem navega, quem anda

nessa hora e sem pranto

recolhe o santo

temporal de inverno

na costa do mar

assusta, inebria

faz de conta

que recomeça o mundo

quando vem vento

confortável ironia

 

há de ser incompreensível que um poeta 

dedique seus parágrafos ao amor 

diante das mazelas do mundo  

falar de amor em meio à morte 

é desaforo pronto, inafiançável

um acordo de cavalheiros

em humanidade tão abissal

chega a ser um despropósito

uma cortina de fumaça

pra esconder nosso pior

mas que é bonitinho, é

<=   RUMO   =>

uma mãe sem cria

em meio à pandemia

falta prumo, poesia

quinqui - lharias

abriu-se ao novo velho amor e 

debruçou-se sobre lembranças que

nunca se apagaram da

abalada memória pra

reinventar futuro e suas

limitadas possibilidades de

mudar presente quando a

coerência não acompanha o

afeto que foi-se desgastando e

terminou sem ter fim o

dia

ainda há sol na 

intermitente madrugada da 

frustração e do desa

sossego violento do 

vento

ooo p o e n t e ooo

 aonde vai o olhar até horizontar-se? 

precisa ele sair das montanhas e caminhar

deixar que atravesse o sereno e as neblinas

travessia atenta, duradoura

na reta esplêndida, piscar

nada muito demorado

porque há mais caminhada

na saga dos olhos

entre suor e lágrimas

é importante brincar

abrir lentamente um

enquanto o outro, rígido

finge dormir

os olhares obedecem

alguns instintos

e outras abstrações

dizem mais que poemas

são janelas da alma

que nem mesmo vidros molduram

até horizontar-se

o olhar se perde

se acha

se perde

e acha que se achou

perdido no mar

o olhar deriva

de todas as noites

em que ficamos à deriva

esperando respostas

que olhares esguios

nunca trazem

e também se compõe

dos pequenos fragmentos

entre a noite e o dia

é do entardecer

o momento em que

o olhar poente 

é mais, é mar

Inútil POEMA inútil

a poesia termina

depois da música

antes do amanhecer

quando não há reticências

ou desejo de resistência

se vai por entre dedos

ainda que atados

se não há força

que a segure ali

vira qualquer coisa

palavras ao vento

rimas toscas

que não lemos

não sobrevive

em terreno árduo

se não regada

em sangue

vira farofa

resseca sentimentos

finge impacto

e não sai de si

poesia não precisa existir

se não for inevitável

a inutilidade

tende a ser

a única virtude

que não morre na poesia

tampouco no amor

- COM - JUNÇÕES -

O mar continua agitado

Horizonte que se move

Vida, naufrágio contínuo

O afogar-se em certezas, todavia,

Diluídas

A beleza que o tempo estragou

Cicatriz de dor que não cura

A pessoa que não é a mesma

E aquilo que, contudo,

Ultrapassa

Frágeis semelhanças            

Entre o literal e a fantasia

Fogueira que derrete razão

Enquanto queima, quanto mais,

Esperanças

Palavras que juntas não são poemas

Costura frouxa que se rasga com o uso

O grito que quebra o confiar

E o finito passado, por fim,

Morto

E não há conjunção que una o que não é invariável

(.) abuso em síntese (.)

você falou tanto

nos primeiros minutos

que me tonteou

depois foi se calando, calando

e não disse mais nada

nada de mais

até aquele grito que calou tudo

.V.U.L.V.E.R.

Mulheres não são puras, tampouco o querem ser. Mulheres que são mães têm valentia de guerra, sem a ignorância da violência. As que não são, têm mais paciência. Mulheres não demoram a desaprender, se preciso for, o costume do afeto. Palavras bonitas não aprisionam mulheres. Nem fazem delas passivas. Mulheres gritam sem som e com som, a depender dos ouvidos e dos motivos. São elas, as mulheres, que costuram histórias como se fossem longos vestidos sem avesso. Ponto por ponto, tecem a tímida liberdade do cotidiano. E do contínuo. Mulheres são plurais no prazer e na prosa. Falam muito mesmo (e de diversas maneiras). Não se pode esquecer que elas sangram. E que um dia percebem em silêncio íntimo que não podem mais gerar. Seguem cuidando do sol e da lua, do mar e da areia. Mulheres se jogam nas águas correntes e são nelas, nas águas, onde voltam a ser meninas. Meninas são mulheres em composição. Mulheres não são feministas, são mulheres. Feminismo é resposta. A pergunta está em elaboração. Não pode ser a vulva o que as define. Há mais e mais e mais. Homens são mulheres quando da alma feminina. E essa alma é política, e não abençoada. Uma música pode transformar uma mulher em suicida. Ou em puta. E as putas são mulheres fodas. Mulheres não são mercadoria. Mulheres não são bruxas, mas tenha precaução com essa sabedoria que desturva águas e intui perigos.

carNegÃO

amor não dói não

o que dói é furúnculo

AtemporaL

eu li que o tempo escreve. eu li o que o tempo escreve. dizem que o tempo revela. eu li que o tempo evapora. eu vi que o tempo se esvai. e transforma o sentido em memória. dizem poeticamente saudade. ou deve ser coisa da idade. só. o tempo nos deixa sós. e nunca a sós nem a sóis. amargo tempo filho da puta do caralho de merda. me esqueça. o tempo nos faz esquecidos. e nunca nos esquece. dizem que a gente amadurece. nem assim, o tempo para. nos massacra al dente. pouco tempo nos resta. e perdemos tempo com asneira. agora mesmo ao invés de estudar ou ler ou escrever eu jogava um game insosso que baixei para minha filha. filhos materializam o tempo em suas pernas. preciso de tempo para ir à loja comprar vestidos para ela. os dela viraram batas.  eu li que o tempo é infindo. eu vi o que o tempo infinda. há sentido no tempo quando sentimos o tempo todo. fodam-se as rugas e os ciáticos. há dor que o tempo não cala. os sonhos vãos. os sonhos são o tempo em forma de atos. desatam do desespero a poética. há que se conversar com o tempo. e ele desnudará ponteiros. dizem que distraídos, venceremos. desconfio. eu li que o tempo acaba. eu li o que o tempo apaga.

só não choro
quando chove
porque choram por mim

choram alagamentos
gotas grossas de janeiro
lágrimas em guerra

chove tanto que me seco
na dor que se evapora
em solidariedade

o barraco leve
levado pela enxurrada
sem resistência

a história molhada
de pessoas ilhadas
socialmente

se vai nas correntezas
e a senha é distribuída
pela ordem de chegada

crianças pequenas
e mães solitárias
em comunhão

a luta pela vida
retorna como tempestade
quando o sol aparece

há que se começar
de novo e de novo
em resistência

a moça da padaria
desconfia
quando cabe a ela
etiquetar o aumento
da água
da cerveja
do pão
no dia primeiro
do novo salário
mais mínimo
a moça sábia
já sabia
quando lhe coube
escolher
entre o povo e o patrão
mas perdeu
e o que o povo ditou
ela vai sofrer
no bolso
na alma
no chão

sem métrica

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Visita Domiciliar

aquela moça

aquela ali, elegante

de pernas grandes

e bem vestida

aquela lá

de carro bom

chegou aqui

na minha casa

e sem bater

foi entrando

e sem saber

da minha luta

foi falando

e disse que meu rack era velho

que faltava comida na minha geladeira

que tinha pó nos móveis

e que eu era grossa

ela, que chegou chegando

que entrou entrando

me chamou de grossa

e depois foi embora

sou preta pobre

cria da miséria

e da sobrevivência

do dia a dia

a violência

eu conheço bem

de mãe, de pai

de quem um dia eu chamei de paz

e que depois

me apunhalou

e me largou

nessa fogueira

e essa moça

estudada e alta

agora diz

que meu castigo

deve perdurar

quer me tirar

a única coisa

que eu construí

meu amor de mãe

minha criação

quer fazer papel

pra depositar

as minhas filhas

na fila de adoção

outro dia ela voltou

e eu não abri a porta

disse que não tinha chave

e falei dali

de perto das couves

de junto dos tatus bolas

debruçada no tanque

na serventia da rua

que é lugar que lhe cabe

não abro mais

nem a casa nem a boca

que não sou mulher trouxa

de deixar diabo entrar

no sossego da gente

~~nuances da vitória terminal~~

secretamente destruída
pousa a nuvem]no chumbo pesado
do domingo estático
e começa a ventar
segredos de deus aos homens

secretamente destruída
minutos são tragados
no balcão do terminal
enquanto dentro do enredo
sequela a alma

daquela que um dia
secretamente destruída
sorriu de viva

(texto nascido na rodoviária de Vitória, por volta de 2008, num momento singular de paixão reticente. escrito em guardanapo,esquecido nas páginas do livro presenteado. revivido hoje)

            saia saia
        saia saia saia
     saia saia saia saia
  saia saia saia saia saia
saia de saia de saia de saia
            n          ã
            o          é
            d          a        
            s          a        
            i           a
            q          u
            e          s
            a          i
       o   p          a   u

CortE

ríspido tempo
que evapora amor
e chove saudade

lânguido olhar
que espia frestas
ao invés de mirar

pesados dias
que passam devagar
enquanto dormimos

áspero corte
que a vida faz
sem ensaio

inexistente fim
até que enfim
isso desapareça

>>>>>>

e então eu não sei mais   não sei mais onde soube algo   não soube algo quando mais sabia   não sei mais o algo que me subia   não sabia algo quando me dizias   já não sei de nada daquilo que seria   o saber aquilo que seria dito   se tampouco ouço o que mesmo digo   sinto que não sei e isso é bonito   foda-se o que você me dirá disso